Gramática

Arnaldo era um sujeito comum, desses que não se repara.  Nunca foi de se expressar demais, era calado, parecia que engolia as palavras em vez de cuspi-las. Passava pela vida à penumbra, desapercebido, feito um agá antes de vogal. Típico sujeito que usa meias bege.

Vivia sua pacata existência sem saber que um dia, exatamente neste dia, uma cinzenta terça-feira daquelas que não se espera mais que uma ligação por engano, teria começo seu maior desengano.

Arnaldo se apaixonou. Linda, exuberante e cheia de curvas, suas formas eram poesia e mexiam com a alma dele. Cada simples gesto era fenomenal e tudo era perfeito como um conto. Seu nome era Gramática.

O começo foi como qualquer outra ardente paixão, onomatopeica, cheia de maiúsculas e com sinais de visível exclamação. Cavalheiro, Arnaldo fazia questão de trata-la da melhor forma e jamais lhe negava atenção. Andavam juntos como caneta e papel e o casamento não tardou a chegar. Definitivamente pareciam feitos um para o outro.

Mas era só impressão. Exigente, Gramática vivia abusando de travessões para interromper Arnaldo e impor suas opiniões, constantemente inseria parênteses nas conquistas de Arnaldo e isso sem falar nas frequentes interrogações sobre porque ele estava fora numa quinta à noite.

Arnaldo tentava de tudo para contornar os acessos de sua amada. Se fazia de ponto e vírgula pra juntar diferentes grupos de amigos, seus e de sua musa, se passava por dois pontos para apresentar à ela as belezas da vida, vivia a rimar sua infinita beleza com a destreza de um menestrel.

Não havia jeito, Gramática não se impressionava. Vivia colocando aspas nas discussões, dizendo “Arnaldo, os outros falam de você!”. Sempre insistindo que tudo que o marido fazia era o “ó”, se vangloriava do fato que se não fosse ela a colocar os pontos nos “is”, Arnaldo teria sido sempre o mesmo zero à esquerda. Pobre Arnaldo, se tornaria número.

E assim, sem mais nem menos, do belo e concordante começo, tudo ia perdendo a forma e eles claramente já não tinham mais a mesma métrica.

Arnaldo ainda era apaixonado por sua musa inspiradora e numa tentativa desesperada, passou a se enfurnar em sebos, procurando pelo frenesi do início da paixão, andava sempre com papel e caneta no bolso e um dia, num arroubo de loucura, roubou a letra “S” de um letreiro das Casas Bahia. Era o sinal de que as coisas rumavam a um ponto final.

Gramática, por outro lado, se tornou cada vez mais escorregadia, sempre saindo pela tangente, sempre com algumas reticencias. Certo dia, decidida a pôr um fim na relação, abusou das mesóclises, exclamando a plenos pulmões que fá-lo-ia se arrepender de enfiar outras pessoas no meio da relação deles.

E seguindo a ameaça ao pé da letra, abandonou o marido numa mesmíssima terça-feira chuvosa que deu início à paixão. Dizem os mais místicos que neste mesmo dia um outro enigmático discurso suicidou Vargas. Por certo era um trágico dia para os amantes das letras.

E Arnaldo, tal qual um herói grego que prefere atitudes platônicas, visivelmente capitulou. Já não sorria mais, já não falava mais, nem o jornal queria ler. Passava os dias na cama definhando.

Voltou a engolir as palavras, não sentia mais vontade de versar sobre nada, tinha certeza que aquele era o capítulo final. E assim morreu, tentando pronunciar uma monossílaba, engasgado em uma vírgula, que de tão pausada se tornou um ponto final.